la ciudad gritaba.. y maldecia nuestros nombres...

Después de haber tenido un día muy bueno, de risas, relajo, caminatitas, regaloneo y muchas cosas de las que no me arrepiento ni si quiera un segundo... viene aquella sensación de melacolia, de esta sed infinita de escribir... hace demasiado tiempo que no escribia ni una linea, ni si quiera mi nombre... me estoy viendo reflejada en este momento, y me siento plena... después de mucho tiempo sin tener esta extraña sensación de plenitud, la vuelvo a sentir, la vuelvo a vivir y disfrutar... miro a mi alrededor y sólo me veo a mi escribiendo, y me siento feliz, estando sola. Siento la extraña sensación de vivir lo que antes no habia vivido... la extraña sensación de ser feliz... quizás no lo vuelva a ser en mucho tiempo más, pero quiero disfrutar este momento escribiendo, escribiendo por puro gusto de escribir, de pasar mis dedos y la palma de mis manos por este teclado suave, no como el del computador que es un poco más duro.. jajaja

hoy me recuesto una vez más sobre esta cama, frente a una caja con luces y botones con los cuales puedo escribir... y comienzo a pensar, a pensar sobre aquello, sobre esto, sobre lo nuestro.

Hoy me he dado cuenta que prácticamente sólo escribo cuando estoy en crisis conmigo misma, quizás eso sea malo, o quizás sea bueno, no lo sé con certeza... Lo que sí sé es que me gusta, es una forma de expresar las cosas que siento y estoy pensando... cosas que no les digo a nadie, no por que no tenga a quien contarle, ni por miedo a ser juzgada, si no por que no quiero decirle a nadie, sólo quiero saber yo, este secreto es mio, y no lo comparto.

A veces es triste pensar en el final de algo, sobre todo si por eso algo diste la vida en intentar protegerlo, cultivarlo, y hacerlo crecer... pero creo que la vida te pone obstaculos para que algun día, no hoy ni mañana, nos demos cuenta de lo que tenemos, de que miremos al rededor y veamos... Ese día nos daremos cuenta de que solos venimos al mundo, y de la misma forma no vamos, a nadie le pedimos nacer, pero cada uno puedo tomar la decisión de cuando es el momento de retirarse, a menos que ocurra un accidente... Accidente, accidente, accidente, accidente... Un accidente me arrebató a mi padre, cuando recuerdo el momento, me invade una nostalgia gigante, pero hoy, siendo una persona un poco más madura que ayer, me doy cuenta de que todo los que nos pasa es para bien, queramos lo o no.

De lluvias, de inviernos, de ti y de mi

“Lluvias van cayendo en torno a ti también

Caen como cae azúcar al café”

-Manuel García

¿Cómo comprender que la lluvia es un hecho de la naturaleza, y no es un hecho que los poetas hacen cada día, con cada letra, cada coma, y cada punto?… ¿Cómo dejar de imaginar que la lluvia son letras cayendo desde el infinito directamente hacia mi mente? Es como perderme en el espacio con el único fin de sentarme a escribir un par de letras con y sin sentido alguno, escribir por escribir… Sin dar los motivos por lo que estoy haciendo… No vale la pena escribir por obligación, sin motivación, sin lluvia tras tus ventanas, sin puntos, sin comas que vengan a tu mente con el frío invierno que toca una y otra vez tus pulmones enfermándolos con la suave, pero brutal brisa de hielo, que te deja casi sin respiración, y con una agitada voz. Pero a quién le importa la voz, si no es necesaria en estos momentos… en este momento… en donde las palabras sobran y las letras faltan para poder escribir con un suave aroma de café, pero cargado hasta hacer explotar tus venas de la sobredosis de cafeína que estamos ingiriendo.

Y los perros, mascotas no domesticadas, si no que nos domestican a los humanos día a día hasta el punto de obligarnos a cosas, ladran y hablan entre sí interrumpiendo el torrentoso día, las perfecciones sobrenaturales que hay allá afuera. Ladran más aun cuando el cielo se vuelve obscuro y sale aquél lunar blanco que ilumina las calles, es como si aquellos les molestara… o quizás se inspiran y la única manera de escribir su poesía es ladrándole –hablándole–, viendo el sentido que tiene todo aquello que los está rodeando… Si esta mísera vida de perros que vivimos irá a parar en algún lugar de este viaje para poder disfrutar un poco el paisaje, el aroma de las flores, el aroma de la tierra cuando recién comienzan a caer los puntos y las comas que dejan caer los poetas, un aroma que me transporta a mi patria, a mi infancia, a la felicidad de vivir el momento y no pensar en las consecuencias, en subir de nuevo al tren de los recuerdos y partir hacia el destino que es tan incierto como de cuantas hormigas pasan fuera de mi puerta.

Muchas veces me reprocho las veces que he dejado llover sin sentido en mi vida, llover sin ver el arte que esconden las miradas, llover sin observar la obscuridad que se esconde en cada una de las manos de los que me rodean, de los que me miran sin observarme, de las uñas que esconden cosas bajo ellas, esconden secretos de letras, de objetos, de palabras, de lluvias, de ti y de mi… de la carne viva.

Son las tres con veintisiete minutos de la madrugada, el sol en alguna parte del mundo se encuentra regalando aquellas cosas que llaman rayos, mientras tanto en esta parte del mundo, una cálida, pero fría noche de invierno que llega a calar los huesos y hasta el intestino, me hacen pensar en ti, en los tibios que se sienten los besos bajo la lluvia y el cielo gris, en lo desierto que se ve el mar sin peces, en lo entristecedora que es la obscuridad sin compañía, en que la noche sin estrellas y sin lunas es sólo obscuridad, sin sentido alguno, sin objetivo alguno; un día sin lluvia, sin poetas, sin letras, sin estrellas, sin espejos en el suelo, sin barro por las calles, es sólo otro día de verano, en donde el sol se lleva todo lo que está a nuestro –su– paso, lo evapora, lo lleva hasta lo más alto del cielo, para que un día de invierno como éste, los poetas hagan llover nuevamente.

Rima XLVI

Me ha herido recatándose en las sombras,
sellando con un beso su traición.
Los brazos me echó al cuello y por la espalda
partióme a sangre fría el corazón.

Y ella prosigue alegre su camino,
feliz, risueña, impávida. ¿Y por qué?
Porque no brota sangre de la herida.
Porque el muerto está en pie.

Manos Frías

pensaré en ti este día ...
aunque este oscuro...
aunque no haya nadie a mi alrededor...
pensaré en ti...
no por que quiero
si no porque lo necesito..
pensaré en ti...
aunque el frio me congele
y parte de mi cuerpo no reaccione
aunque me duelan los dedos
al escribir estas líneas...
con manos frías, pienso y escribo para tí

desesperación analógica

¿cuánto tiempo ha transcurrido sin haber escrito un par de líneas? el tiempo suficiente como para haber podido morir o quizás haber podido revivir todo lo que el sol se llevó de mi pensar en el día a día no me hace más fragil, ni más fuerte tan sólo me lleva a poder sobrevivir en esta sociedad que cada día se pudre más No sé si algún día habré encontrado el amor verdadero si lo que viví con él, lo fue... sentí que lo amé... le entregé lo que fui más qiero dejar todo eso atrás El sentir que empiezas denuevo de que tienes una nueva oportunidad en la Tierra me hace ser más fuerte, me hace poder vencer el ocio diario me hace creer que todo es posible si así lo deseo Y creer que hay alguien, pisando este mismo suelo en cualquier lugar del mundo, con un alma llena de experiencias nuevas para vivir junto a mi. Me hace querer ir en busca de él De querer entregarme por completo a lo que esta tocando mi ventana es una lluvia de otoño, que golpea mi cara y acaricia mis cabellos Es la lluvia de otoño que llega y me trae nuevamente la vida

Pequeño inesperado

Como llegan las noticias y sopresas más inesperadas
en cualquier momento puede llegar una noticia como esta
pero no pense que recibiría una nuevamente y tan pronto...
que inesperado, pero a la vez lindo...
aunque ya no sé que pensar... dos de mis amigas con bebé
¿falto yo? jajajaja no lo creo
Bendiciones nuevas llegan a mi vida